Frio, vento e fome

E a solidão que consome

Nas noites geladas de inverno

Escondidos debaixo de papelões

Dormem em névoas de miséria

Amontoados de pele e ossos

Alimentados apenas de lamentações

Esquecidos do tempo, dos anos

Seres que já nem se julgam mais humanos

Marginalizados e descriminados

São invisíveis à sociedade hipócrita

Que rouba sua dignidade e nega-lhe o pão

São homens, mulheres e crianças

Jogados no mundo sem proteção

Misturam-se ao lixo e a imundice

Daqueles que se negam a olhar para o chão

Gritam palavras de ordem, apresentam-se

Como bons moços e moças

Mas fazem cara de nojo para toda essa podridão

As feridas abertas da miséria humana

Contaminadas por preconceitos e dissimulação

Não há dignidade quando não se tem pão

Num país em que nem todos

Sabem que têm direito a um nome 

São pobres miseráveis que ainda buscam 

Em suas velhas panelas vazias

Algum alimento que mate sua fome

E choram o choro dos que não tem voz

Com olhos empoeirados e esfarrapados

Vão se largando no mundo

E morrendo todos os dias

Acostumados à invisibilidade

Insignificância e mediocridade.

Bela vê a vida pela fresta do portão.

Tudo que vem aos teus olhos

Vem pela metade, com imagens cortadas,

Mas não pense que Bela sofre de solidão

Ao contrário, ela sorri para os pés que transitam pela calçada.

Às vezes, Bela dança com uma desenvoltura invejável

Quando o sol torna-se desagradável, Bela nem dá bola

Dá uma olhada de desdém, vira-se e se recosta com ar de bela dama.

Com olhos lânguidos e corpo relaxado põe-se a dormir

Ao entardecer Bela se levanta, se recompõe e dirige-se ao portão,

Ela sabe que haverá passos rápidos num vai e vem frenético

De carros, ônibus, bicicletas e os seus, preferidos, pés.

Eles são de variadas cores, alguns altos, outros baixos

Alguns correm, outros caminham e outros param...

Bela não liga para os rostos, não se importa com eles,

Bela é fascinada com essas formas estranhas.

Alguns amigos param, olham no seu único olho,

Resmungam alguma coisa e vão embora.

Bela não é tímida e é muito educada

Deitada, olhando pela fresta do portão,

Bela compõe seu mundo nas fantasias que povoam

E alimentam seu canino coração.

Bela vê a vida pela fresta do portão... 

Morte


Na eminência da morte os olhos perdem o brilho,
E o espírito parece se despedir desse mundo.
Existe uma tristeza que não sei de onde vem,
Talvez a despedida do plano que lhe abrigou,
Dos lugares e das pessoas que lhe abraçou.
Não sei, é impossível analisar, interpretar
Existe um distanciamento do tempo 
Nada mais parece fazer sentido 
Ao ouvir “já vivi muito, meu tempo se esvai”
Não existe mágoa, amargura ou frustração
Nessa frase simples, mas tão cheia de emoção,
Apenas a melancolia e a certeza do partir.
A morte que não vem no corpo de Brad Pitt
Chega silenciosa e a quem merece, vem carinhosa.
A lágrima que lava o rosto enrugado é de saudade,
Ou da certeza de tão desejados reencontros.
A morte não é essa dama de vestes negras
E de foice na mão, ela é leve e fluida.
A morte não evita a dor, mas desperta amor,
Ela apenas modifica as muitas fases da vida.
Quero que a minha passagem venha 
Numa fria e ensolarada tarde de inverno
No azulado frio da despedida
Assim terei a certeza de que o espírito é eterno
Na beleza do sol que se põe
Quero adormecer nos braços do horizonte
E despertar livre das vestes carnais
No caminho para aprender e talvez um dia renascer.